внутренний космос

Излучающий свет, где была раньше тьма, на последнем дыханье фонарного рая, как блестящий ответ на вопрос «где зима?», снег, летящий во мглу, всем вокруг открывая.

Тебе подадут, продадут любовь. Из белых списков вычеркнут, но не тех, в которых, как на плохую рифму, не реагируешь на кровь, потому что она банальна, к тому же одна на всех.

Я только то, что ты позабыла, пытаясь забыться в глубоком тоскливом метро, в котором так пусто, как будто ты вышла на прошлой станции.

Осенний парк тебя не пожалеет, как ночь в больнице не жалеет бед, когда душа от тишины немеет, сентябрь на сердце не оставит след.

Спят неяркие звёзды над крышей, спит заря и луна над тобой. Тёплый ветер не треплет афиши. Скорый поезд не едет домой.

А я опять вишу на волоске, бездумно мрачной головой качая, безумных лиц вокруг не замечая. Ведь в дождь неважно, сколько замков на песке.

Деревья и ветер. Без толку кричать, как ветру бессмысленно ветки качать, как песне надрывной — не жить, а звучать.

Вот и падает свет, и не видно — ты чем-то расстроен. Всё специфика лампы, а быть может, и взглядов людей. А возможно, так мир на сегодня устроен, что хорошего ждёшь, как возврата из мира теней.

В щемящей лирике случайной — как в забытьи. В строке измученной печальной на полпути