Берег моря в тёплую летнюю ночь похож на сон, который можно увидеть только вдали от побережья и только зимой. Когда ностальгирующий по ярко-белому прошлому грязный снег тает, словно превращаясь в асфальт. Становясь ужасным и очень реальным. В такие моменты чувствуются все грани терпкой немного воздушной действительности, которая смешивает кисель низкого звездного неба с берегом и песком. Время вязнет в обрывистых воспоминаниях. Там где рассвет просыпается точно по линии прибоя. Выходит из-за темного занавеса и просыпает песчинки времени на края затухающих волн. Где-то играет радио-джаз. Тепло и спокойно. И даже ветер мог бы что-то сказать или сыграть с эхо в какую-то психологическую игру. Услышь меня, пойми меня … Или просто не вспомни. Но он где-то не здесь. Или закрылся. Или забылся. Или просто замер до полной неузнаваемости. Застыл в ровно висящих шторах. В молчащих кварталах. В удивлённых от тишины водосточных трубах, которым осенью множество раз может присниться дождь. Но если бы ветер всё-таки появился, у него были бы все возможности увидеть собственное дыхание, синхронизированное с волнами и замутнённое от песка. Когда-то забытого замками, которые раньше были воздушными, но стали песочными у самой воды. На ускользающей грани прекрасных воспоминаний.
Комментарии Facebook