За каждым хорошим текстом стоит своя незабываемая история. Точные хорошо описывающие реальность слова не рождаются просто так. Нужно и время, и волевые усилия, и терпение, чтобы они дозрели до состояния осеннего винограда, который стелится по склонам холмов, и холмы словно опьяняются и светом, и виноградным цветом и вином, которому ещё только предстоит появиться. Но оно уже словно разлито везде: и в бордовом вечернем воздухе, и в дыхании завершающегося лета, которое стоит с запрокинутой головой и грустно-задумчиво смотрит как облака улетают в сторону осени. Раздумывает о прошлом и немного сожалеет, что всё хорошее когда-то заканчивается. Даже вино. Даже тепло. Даже летние сны. И только слова продолжают звучать. Пусть даже обрывистым: ну, вот и август этого года уже практически… Но где-то там за горизонтом того, что сейчас кажется очень реальным, всё давно уже стремится к своему повторению. И это лето. И эти холмы. Но там уже слова будут совершенно другими. Иначе время остановится, потому что не будет никакой возможности его художественно по новому воссоздать. Не будет никаких сил продолжать создавать и впечатляться смыслами. Ведь время становится другим именно с помощью слов. А мы меняемся в том числе с помощью времени. А сейчас остаётся только слушать… Как ритмично идут часы. Как рождаются очень точные, стремящиеся в будущее, опьяняющие слова. Как меняется направление ветра.
Комментарии Facebook