Стихи

Почему-то всем нравится хлопьями снег. В своём легком паденье, задумчиво тая, он, как бабочка, ищет дорогу на свет, даже в нашей фантазии быстро сгорая.

Мне одиноко и странно — вот я опять пишу. Ночью не слышно, как улица засыпает, словно идёт дождь. Я представляю розы, которые никому не ношу. Темнота представляет способ отдыха от надоевших рож.

Мне мерещится страх, леденящие утро рассветы, уходящие в небо пустые кварталы весны. Как в обрывистых снах ни одной не запомнишь приметы, так во всех городах одинаковы возле дороги кусты.

Запах прелой листвы. Тишина. Не найти остановки. Все трамваи не ходят. В округе темно, как в душе.

Если долго писать о счастье, то можно забыть слова. Встречный ветер прощается с нами и улетает прочь. Я вижу только звёздное небо, глаза закрывая едва. Ярко горящий фонарь не знает, что вокруг него ночь.

Ветер тошен, в парке брошен, сумраком обездорожен. Как трава, забор весь скошен, словом глупым опьянён.

Одна девушка сказала: мои фотографии лучше, чем я сама. Ветер коснулся волос и пропал.

Ты забудешь: «прощай» — просто короткое слово, за которым и память, и пульса во тьме тишина. Или только душа обрывается с крыши и каплями словно повторяет «прощай» и летит в обезумивший ливень без сна...

Тонкая грань между реальностью и штилем, где спит Эол. Делаю чёрно-белую фотографию, и тишина становится совершенно другой. Холод молчания — словно капает где-то вода на каменный пол, и чувствуешь, как свет исчезает на лестничной клетке, закрывая дверь за собой.