Стихи

Не знать ни боли, ни который час, а помнить, что наступит лето. Не сразу только веришь, что проверишь это.

Те желания ближе, в которых не ищешь причину. Не оттого что не знаешь, где будешь, если найдёшь, а потому что хочется чувствовать: рисуешь для мира картину. Когда веришь в хорошее, вправду живёшь.

Живёт мой старый дворик. Лежит ужасный снег. Дебильный алкоголик — хороший человек.

Едва услышав зов хорала, моя душа дорогу знала. И ночь пространства не давала последнему лучу.

Всё равно, что остаться на дне реки или просто закрыть глаза, — позабыть тихо нежность твоей руки, словно эху «прощай» сказать.

Так странно — как заснуть лицом к стене в том одиночестве, в том смысле, что — не трогай.

И заставить себя всё хочу промолчать, в дальней песне узнав свою. И зачем о воздушном на ветре кричать, оттого про себя пою.

Не только на мрак можно воздействовать светом. Как ливень в овраг, летишь, окрыляемый летом.

Берег, под утро теряющий зной, от ветра найдя ключи. В каждой секунде — постой, прибой! Сердце, звучи, стучи!