Штаг


Тонкая грань между реальностью и штилем, где спит Эол.
Делаю чёрно-белую фотографию, и тишина становится совершенно другой.
Холод молчания — словно капает где-то вода на каменный пол,
и чувствуешь, как свет исчезает на лестничной клетке, закрывая дверь за собой.

Тут должно быть некое продолжение, но вместо него коридор,
где можно увидеть или себя, или старое зеркало, но это уже не то…
В темноте подсознание мелет всяческий вздор,
любая фантазия исчезает, как пол-литра на решето.

Ветер всегда начинается с головы.
Из-за этого хоть уходи под парусами туда, где кончается море.
Не каждое утро очнется под градусом синевы,
пытаясь забыть всю жизнь в коридоре.