Мера вещей


Мне одиноко и странно — вот я опять пишу.
Ночью не слышно, как улица засыпает, словно идёт дождь.
Я представляю розы, которые никому не ношу.
Темнота представляет способ отдыха от надоевших рож.

Закрыв глаза, становится ясно, что вокруг только мрак.
Иллюзии рушатся, в зрачке остаётся потухший давно свет.
И как ни мучай лампу, всё будет, как было, и получается так:
чем значительней путь, тем незаметней след.

И потому на площади в полночь нету совсем людей.
И кто-то сверху смотрит на город и начинает счёт
одиноким ударам сердца всех оставшихся дней.
Никогда не отчается тот, кто ничего не ждёт.