Карандаша душа


Молча хожу. За погодой слежу.
Просто живу. Дышу.
Ждать приказав карандашу,
я ничего не пишу.

Только откуда, никак не пойму,
кто-то твердит: «Пиши»?
И словно вижу кварталов тьму,
где вокруг ни души.

Сердце стучит — будто птица кричит,
но не прочесть между строк,
как на земле звёздный ветер звучит.
Прекрасному свой срок.

Белой бумаги сказочна гладь.
Только, едва дыша,
я словно к морю иду умирать,
слышу музыку карандаша.

Он то поёт — словно мысли полёт, —
что не могу сказать.
А над землей тихо солнце встаёт.
Текста сто лет ждать.

Пусть в каждой строчке, живя огнём,
радуги тонкий след.
Я засыпаю, а над столом
будет гореть свет.