Из неосознанного


Те желания ближе, в которых не ищешь причину.
Не оттого что не знаешь, где будешь, если найдёшь,
а потому что хочется чувствовать: рисуешь для мира картину.
Когда веришь в хорошее, вправду живёшь.

А сам ты только на зыбком упорстве основан.
И многих, наверное, меньше не в силах любить.
И кто-то сознанием трепетным весь разрисован,
а кто бессознательным вычеркнут. И некого больше винить.

Когда-нибудь скажешь: прекрасное всё-таки было.
Только не ясно: адресовано это кому
Пора собираться. Что было, то позже застыло.
Рассвет утопает в заботном туманном дыму.