Почему-то всем нравится хлопьями снег.
В своём легком паденье, задумчиво тая,
он, как бабочка, ищет дорогу на свет,
даже в нашей фантазии быстро сгорая.
Мне одиноко и странно — вот я опять пишу.
Ночью не слышно, как улица засыпает, словно идёт дождь.
Я представляю розы, которые никому не ношу.
Темнота представляет способ отдыха от надоевших рож.
Мне мерещится страх, леденящие утро рассветы,
уходящие в небо пустые кварталы весны.
Как в обрывистых снах ни одной не запомнишь приметы,
так во всех городах одинаковы возле дороги кусты.
Если долго писать о счастье, то можно забыть слова.
Встречный ветер прощается с нами и улетает прочь.
Я вижу только звёздное небо, глаза закрывая едва.
Ярко горящий фонарь не знает, что вокруг него ночь.